Juan Santiago Avendaño, nació en Santiago del Estero, Argentina, el 23 de mayo de 1985. Es poeta y abogado. Como poeta publicó “Mientras Veo la Luna en un vaso de vino” (2021, Editorial Chernobyl); “Casa con Fantasmas” (2022, Halley Ediciones). Participó en las antologías, Palabra Abierta (2010) (como editor y poeta); Antología de poetas Santiagueños (2013), Antología Lata Peinada (2015); Antología Poesía Circular (2021); Antología del Festival de Poesía de Salta (2024). Forma parte de los movimientos poéticos Norte Entero y Poesía Circular.
“quedará la poesía,
un planeta de muchos mundos
un cielo que no entiende de puntos cardinales”.
Caja Negra
Como una caja negra latente en el fondo del mar
como la memoria de los árboles
debe ser el poema.
Debe decir la voz
la ciudad que nos tocó en suerte,
nuestras elecciones.
Como una caja negra, única testigo del viaje,
así debe ser el poema;
y no como el avión en caída libre
piloto kamikaze que estalla en popa.
El poema se desangra en el descenso premeditado,
pierde su historia y construye una nueva.
El poema caja, que contiene la historia,
El poema negro, describiendo la caja testigo de la
historia.
El poema a pesar de la historia.
El poeta, piloto desorientado vulnerado por la catástrofe
literaria de su creación,
jamás podrá evitar que todos sus elementos digan su
realidad.
Poema/ historia/ caja negra/
piloto desahuciado sobre el mar en llamas.
Del libro Mientras veo la luna en un vaso de vino (2021)
Primero, había un algarrobo
Primero, había un algarrobo,
la oscuridad demencial de un recuerdo,
días iniciales crepitantes ante la luz
placenta volcánica en búsqueda de la superficie.
El cielo
es un invento olvidado,
todo sucede en otra época
y sin embargo decimos presente.
La ucronía, lenguaje imposible, sucede.
después o durante vinieron otros encuentros
luces lejanas, nombres pronunciados dulcemente,
mudar de ciudad
sin mutar el firmamento.
Ningún cielo cambia en realidad.
La tierra resulta pequeña,
sin embargo, hay espacio,
hambre, mudos,
ciegos de esquina a esquina.
Toda vejez solitaria
reclama orfandad.
Ya no queda nadie en este lado.
Vienen por todo, dinosaurios en saqueo
no les basta la semilla,
quieren la sangre
negra
fructífera
valuada
la quieren fresca,
la quieren surgente,
todo el magma de este espacio que le es ajeno.
Secarán la piedra hasta la última gota y quedará
la poesía,
un planeta de muchos mundos
un cielo que no entiende de puntos cardinales.
Del libro Mientras veo la luna en un vaso de vino (2021)
Tarde con un perro
Será el sol domando las nubes,
será un pájaro imposible,
será el silencio absoluto,
será la tarde inmensa,
será de fuego,
será el espanto de la oscuridad que se anuncia.
Yo quiero ver el sol morir como lo hacen los animales,
con los ojos neutros
esperando el impacto de la belleza,
la última luz de presente,
sin saber que mañana el cielo
intentará de nuevo el mismo escenario.
Del libro Casa con Fantasmas (2022)
LA GALLINA Y LA LOMBRIZ
La mañana sucede casi imperceptible:
una gallina perfora el suelo de un picotazo,
una larva se contrae mientras es devorada.
El suelo
lleva algunas marcas de este episodio,
huellas paleontológicas
en un mundo diminuto,
cicatrices por donde se cuelan una lombriz.
Un par de moscas vuelan
en sincronía errática,
un perro las espanta mordiendo el aire.
Sin perturbarlos,
pienso en lo gratuito de la belleza:
una larva devorada
y un perro levemente aburrido
me recuerdan el lugar que ocupo.
Escribir el mundo se parece a crearlo.
Presiento la lluvia,
me retuerzo,
soy una lombriz que mira por su ojo barroso
una realidad enorme.
Quizás exista otro pico que escarbe la tierra
y me vuelva parte de un poema:
El perro escribirá todo en un ladrido solitario,
caerá una gota que confirme la profecía,
el agua habrá borrado
la creación literaria
del conjunto animal.
Del libro inédito Charqui (2024)
El desierto
El desierto no habla,
dice su horizonte inservible,
crece en suspenso,
quietud,
remedio.
La carne seca,
la mudez preservada en su coágulo.
El sol dibuja formas sobre los trapos,
la pobreza y su intento descolorido
las desarma en el aire,
desintegrando el hilo metafórico que nos une,
perpetuando la imagen de la destrucción,
la solitaria destrucción del vacío.
El desierto es una gran entrada,
un laberinto llano,
una semilla paciente,
una gárgara de arena
un largo camino de salida.
Es la cicatriz del mundo para no desangrarse,
el modo en que cerramos la puerta para que nadie salga.
Sólo uno y el desierto.
Luego vendrá el viento,
su idioma confuso,
el sol estirando la tarde,
y el agua como un dios lejano.
Del libro inédito Charqui (2024)
RIÑA
1
El aire está viciado por las voces,
El polvo se suspende sobre la mirada del azar.
Embebidos en vinagre,
inoculan el sabor de la violencia,
buscan acertar al destino,
su vista es de acero,
su corazón de plomo.
Ejercitan el poder con dos aves.
Atan su orgullo a un espolón,
escupen miedo.
Ocultan el hambre,
el tedio y la desdicha,
en las coloridas plumas de sus gallos.
Sueñan con el oro,
con el reino negado,
su saliva es de sangre,
creen en la fortuna
cuando un gallo languidece
y grita su dolor
cómo una apuesta con dios.
2
Arrodillado en la tierra,
Levanta su hijo,
Las plumas gotean sangre,
Las alas se desvanecen partidas.
En esta muerte
El ave hijo
Y el padre hombre
Se desgranan juntos hacia el vacío.
3
Se siente en el aire,
Cómo si el vuelo ya no le fuera negado.
Las voces rugen su nombre.
la fortuna es un gallo sangriento que arrasa con todo.
Se sabe triunfante
reconoce el fulgor del presente.
Todo le ha sido dado, todo le pertenece.
Cuando esto termine
al igual que los dioses,
descansará en su obra.
Del libro inédito Charqui (2024)